L'Amante fedele

"Ecco l'amante fedele, sempre giovine, immortale;
ecco la fonte della gioia pura, vietata alle moltitudini,
concessa agli eletti;
ecco il prezioso alimento che fa l'uomo simile a un dio."

(G. D'Annunzio - Il Piacere)

Fuoco cammina con me

Fuoco!
Cammina con me!
Ardimi dentro!
Incenerisci l'anima nel rogo del corpo!
Portami via racchiuso nel guscio incerto della passione!
Voglio bruciare!
Essere infiammabile, e lo sono!
Fuoco!
Cammina con me!
Bruciami!
Bruciami!
E lasciami intorpidito ed esausto ma estasiato!

Amore e odio

Amore e odio...
stessa natura...
sottile la differenza....
e sottile il limite...
Del sentimento è circoncisa solitaria essenza...
ma è l'indifferenza senza significato...
e trafigge il petto con aghi di pino.

Schiele come fiele

Schiele come fiele...
identifica il tumulto del muscolo insanguinato...
il sangue dalle vene recise scivola lentamente...
senza fine...
verrà il tempo che l'animo turbato
non sarà più cannibale di se stesso...
quel tempo è nell'illogica forma non razionale...
puramente istintiva...
l'animale che è in noi è cannibale...
e io odio e amo.

E' Natale

Natale spighe di grano duro...
crescente inutile meditazione...
Stato allucinante psicomentale...
ipofisi sedimentata...
Crocevia di gioia e dolore...
Il tutto anormale, il tutto normale...
Spirito informe dell'illogico.
E' Natale.

Ghost Song

Awake!

Svegliati

scuoti i sogni dai tuoi capelli

mia graziosa bimba, mia dolce.

Scegli il giorno e scegli il segno del tuo giorno

la divinità del giorno

la prima cosa che vedi.

Una vasta spiaggia radiosa in una fredda luna ingioiellata

coppie nude corrono nella pace di quel luogo

e noi ridiamo come bimbi, matti e leggeri

tutti presi nel cotone lanoso d'una mente infantile.

Musica e voci ci circondano ovunque.

Scegliete, fa la cantilena degli Antichi

quel tempo è tornato.

Scegliete adesso, fa la cantilena,

sotto la luna vicino a un lago antico.

Rientrate nella dolce foresta,

rientrate nel sogno bollente,

venite con noi.

Tutto è in frantumi e danza.

(Jim Morrison - An American Prayer)

L'ultima poesia dell'ultimo poeta

La strada dell'eccesso conduce al palazzo della saggezza

(William Blake)

Perché bevo? Così posso scrivere poesie.
Talvolta quando si è a fine corsa
e ogni bruttura recede in un sonno profondo
c'è come un risveglio e ogni cosa rimasta è reale.
Per quanto devastato è il corpo lo spirito cresce in energia.
Perdona a me padre perché io so quello che faccio.
Io voglio ascoltare l'ultima Poesia dell'ultimo Poeta.

(Jim Morrison)